martes, 20 de diciembre de 2011

UN SUEÑO...

                                      



                                                   Sueño que duermo en la casa de mis sueños

                                                               la siesta en la penumbra,
                                                         
                                                      entre rumores de tarde enredados

                                                                en la buganvilla,

                                                      cosquilleando a la poderosa parra.

                                                               ¿O eran mis risas?


                                                 Vi tu sombra en los salitrosos cristales


                                                 donde la luz del faro pasaba de visita


                                                  sin sentirse culpable de espiarnos.


                                                  Era yo la que reía por tu habilidad


                                                        para bajarme la cremallera


                                                                y acariciarme


                                                     como cuando abres botellas


                                                            con una sola mano.

viernes, 2 de diciembre de 2011

Distancia.





                                                  Podría decir que todavía
                                                  tiemblo
                                                  cuando te pienso
                                                  en un día de lluvia
                                                  o escucho a Roy Orbison
                                                  o leo a Virginia Wolf
                                                  y solo es el viento frio
                                                  entrando por la ventana
                                                  del jardín delantero.
                                                  La distancia al mar
                                                  evita que las olas
                                                  oxiden el candado
                                                  donde guardo
                                                  mis pecados.
                                                  Puedo ser de mármol,
                                                  ciega y sorda.
                                                  Me enseñaste bien.

sábado, 5 de noviembre de 2011

Más mi vida, que tu vida

A ti, te recuerdo desde entonces.
Eres algo de lo bueno que he tenido
y añoro esas caricias, con las yemas y sin prisa
como el agradable chaparrón que bien salpica
la desnuda piel, en un tibio día de playa.
                                * * *
Conservo nanométricos detalles
de los rasgos mas nimios de tu cuerpo
las pestañas del ojo que me mira
el pliegue al inicio de tu cuello
la proporción y arrugas de tus dedos
                               * * *
Y repaso esas imágenes de mi memoria
jugando a reencontrarme por un rato
y así vienen, a mi, invariablemente
la tierna sonrisa de tus ojos,
la firmeza con que tu boca me analiza,
el vientre al que susurré mil y un secretos,
el costillar donde escuchaba tus latidos.
                                * * *
Y ese cuerpo, ya no es el tuyo, ahora es mío,
pues lo he guardado treinta años con gran mimo
envolviendo cada detalle con cariño
y enfocando cada trocito con un verso.
                                 * * *
Soy el cartógrafo de aquella geografía
que me invitaste a recorrer durante días
y eres al fin, más mi vida, que tu vida
como he cuidado, más, tu recuerdo, que mi cuerpo

                                 * * *
Así, he disfrutado y he sufrido en ese  empeño
de proteger ese frondoso jardín de tu recuerdo
y he decido salvar por tanto el sentimiento
y encerrarlo en versos para futuros sensinautas.

miércoles, 28 de septiembre de 2011

Leonard Cohen *** Federico García Lorca -Take this waltz




"un hombro donde solloza la muerte
y un bosque de palomas disecadas."
                                  F.G.L

A Leonard por Take this waltz
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¡Hay tardes tibias!
Tardes de llorar
por los muertos
y los entuertos,
por esos vivos tan divos,
por los amores perdidos,
por los amores tullidos,
pegando inmensos aullidos,
moqueando,
arrebujado en la cama.
Viendo el mundo con desgana
y sintiéndote perdido
como un niño en el museo
del pequeño Valls Vienés.

En esas tardes te escucho
como en la voz de papá
el Valls del "Te quiero siempre"

Tu voz me arrulla
y me envuelve
y recuerdo
tus olores:
el azahar,
el boj, magnolio y jacinto
y hasta el yodo de la mar.

Me alegro de estar llorando
con el corazón partido
pues el día que me seque...

ya no escuchare el violín
ni tu voz de terciopelo.

lunes, 27 de junio de 2011

MARCADA






                                                      Cae el manto de la noche
                                                      y te cubre de pesadillas.
                                                      Ni armaduras ni escudos
                                                      o altas montañas los retienen.
                                                      Entran a galope y sin avisar,
                                                      te patean ciegos de odio.
                                                      Relinchos azules de furia
                                                      se mofan de tu sangre roja,
                                                      se la beben los cobardes.
                                                      Para ellos los laureles,
                                                      el honor y la gloria.
                                                      Para ellas el castigo, la sombra
                                                      y los latigazos de letras.

martes, 14 de junio de 2011

ESCOMBROS AZULES





                                            Allá, varada al fondo de la playa
                                            vieja, destartalada y media oculta,
                                            entre hierbajos muerta de muerte lenta,
                                            anda entre sombras y frío la vieja barca.

                                            Ya el mar no besa sus azules colores,
                                            ya no se leen ni sus señales ni su marca,
                                            más que azules se ven ocres.

                                            Navegaba entre las olas
                                            acariciada por los delfines,
                                            marineros y remeros la llevaban
                                            por las estelas de la luna
                                            cantando habaneras.

                                            Amaneceres y ocasos
                                            donde el humo de otros barcos
                                            saludaban sus pasos.

                                            Ahora yace olvidada, solo
                                            algún perro va y echa una meada
                                            en su quilla retorcida
                                            donde hay un pájaro enterrado.

                                            Ya el mar no la toca
                                            ni tiene salitre su popa,
                                            el sol ni se le acerca.

                                            Se cayó sobre ella un día
                                            una mujer desde lo alto 
                                            de la vía del tranvía.

                                             Ahora la vieja barca
                                             es la barca de la loca,
                                             la barca a la que nadie toca.

                                             Pronto llegará
                                             la noche de las hogueras.

                                             Volverá al mar...
                                             serán sus cenizas azules.

jueves, 19 de mayo de 2011

                             Foto. Cuadro de Georgy Kurasov " The battle of Amazon and Centaurs"



                                                                     Vengo del mar de los dioses,
                                                                     y en el viaje tierra adentro
                                                                     surgen centauros y amazonas,
                                                                     rugen, rasgan y rompen
                                                                     los campos de la noche
                                                                     con truenos feroces,
                                                                     cortando sueños de almas.
                                                                     Sus bocas herrumbrosas
                                                                     sonríen en la sombra,
                                                                     el río ya es pantano,
                                                                     el tedio no alimenta el fuego.
                                                                     Sigo mi camino de prisa
                                                                     dejo atrás un Olimpo de dudas,
                                                                     de titánides caidas,
                                                                     de silencios dispersados.
                                                                     Lo que me pueda encontrar
                                                                     al alba será otro mal poema.


martes, 1 de marzo de 2011

GRIETAS



                                          Posados febriles
                                          secas ansias deja
                                          al corazón una reja.
                                          En las ruinas del alma
                                          raíces amargas
                                          besos de soledades.
                                          Al vino avinagrado
                                          seguirá otro vino reposado,
                                          como a la calle vieja
                                          la luna es candileja.
                                          En las grietas secas
                                          también nacen flores.
                                          Algún día lloverá
                                          agua dulce y sonora,
                                          lluvia de colores,
                                          húmeda aurora,
                                          nuevos olores.

jueves, 27 de enero de 2011

HORMIGAS EN EL AGUA




                                                                      Hormigas en el agua
                                                                      con pedacitos de lluvia
                                                                      escribían a una mujer
                                                                      presa de su miedo a amar.

                                                                      Con azúcar de mandarina
                                                                      adornaban cada letra
                                                                      y le iban dejando un surco
                                                                      al valor de vuelta.

                                                                      La sombra sumergida
                                                                      no quiso caminar,
                                                                      repetía las palabras
                                                                      y pulía la eles sin parar.

                                                                      Cuando daban las nueve
                                                                      las arrojaba al mar
                                                                      y las hormigas en el agua
                                                                      morían sin remar.